للإنسان طاقة، وللطاقة حدّ، وحتى الصبر — مهما عظمت فضيلته — له سقف لا يمكن تجاوزه. قدرة الإنسان على التحمل ليست خطًا مستقيمًا، بل مساحة تتسع أحيانًا وتضيق أخرى حسب ما يمر به من أحداث وتجارب وضغوط. ومن هنا وُلدت تلك العبارات التي نصف بها لحظات الانكسار: النقطة التي طفح بها الماء… الزناد الذي فجّر البارود… والقشّة التي قصمت ظهر البعير.
هذه الاستعارات القوية ليست مجرد كلمات، بل توصيف دقيق للحظة الدقيقة التي تتحوّل فيها النفس من الصبر إلى اللامبالاة، ومن الاحتمال إلى الانفجار، ومن التماسك إلى الانهيار. لحظة يستطيع فيها حدث بسيط — كلمة، نظرة، تجاهل، أو موقف عابر — أن يوقظ كل الألم الخامد ويُخرج أسوأ ما في الإنسان، لا لأنه ضعيف، بل لأنه كان قويًّا أكثر مما ينبغي لفترة أطول مما يجب.
العجيب أن القشّة في ذاتها خفيفة لا تَستحقّ أن تكسر ظهرًا، فضلًا عن ظهر بعيرٍ صُنع ليقاوم العطش والحر والجوع والرحلات الطويلة. ومع ذلك، فإن هذه القشّة تفعل فعلها حين تأتي فوق أعباء تراكمت بصمت، طبقة فوق طبقة، حتى أصبح أي حمل إضافي — مهما صغر — غير قابل للاحتواء.
وهكذا هو الإنسان. خُلق بجسد قويّ، وبروحٍ صبورة، وبقدرة مذهلة على التكيّف. لكن هذه القدرة ليست مطلقة. فحتى أكثر الناس حكمةً واحتمالًا، قد يعجز عن احتمال كلمة جارحة تأتي في لحظة هشّة، أو موقف بسيط يلامس جرحًا قديمًا لم يلتئم بعد.
الصبر ليس غياب الألم، بل تحمّله. وهو ليس فضيلة يولد بها الإنسان، بل مهارة حياتية تُستنزف شيئًا فشيئًا، وتحتاج إلى إعادة شحن واستراحة وتنفّس. ومن يتوقّع من نفسه أو من الآخرين صبرًا بلا حدود، إنما يُعرض النفس للانهيار الحتمي الذي قد يبدأ من أصغر التفاصيل.
إن الاعتراف بأن لنا حدودًا ليس ضعفًا؛ هو قوة ووعي ونجاة. هو إدراك أن الروح — مهما كانت شاسعة — تحتاج إلى عناية، وأن قلوبنا — مهما كانت محبة — لها طاقة معينة، وأن صمتنا — مهما طال — لا يعني أننا لم نتألم.
وفي النهاية، ليست المشكلة في القشّة، بل في الحِمل الذي سبقها. وليس الحل في تجاهل القشّة، بل في تخفيف الحمل قبل أن نحترق أو ننكسر.
صبرا ويليه جبرا يا الله
د. بسمه الغفيلي
